Sông nước Hậu Giang và Nguyễn Ngọc Tư
Phù sa nước đục khó dòm
Nắng Hậu giang mưa Tiền giang
Nhìn nhau mà lệ rớt hai hàng
Câu ca vọng cổ chìm trong tối
Mùi mẫn còn rung dưới nguyệt tàn
Từ Ngọn đèn không tắt qua đến tập truyện Giao
thừa, Nguyễn Ngọc Tư đã bỏ bớt được tính chất học trò trong cách kể chuyện và
ngay cả trong lối viết. Tư trở nên già dặn hơn. Truyện kể cũng đơn
giản thôi, nhưng mạch lạc hơn. Tập Giao thừa gồm 17 tựa truyện
cho 161 trang. Thể văn nói chuyện linh hoạt tự nhiên, không cường điệu ồn
ào. Văn gắn bó với đời sống, chơn chất, không sần sùi ngổ ngáo như lối viết
“mới” hiện nay. Cách nói thành thật hiền hòa, không xốc táp ngang ngược. Người đọc không thấy ở Tư cái cố gắng “làm văn chương”, không có những câu văn
thời thượng, trau chuốt, không có những kiểu nói om sòm mà rỗng tuếch. Bình dị. Đơn giản. Dễ hiểu. “Có sao nói dậy”. Vậy
thôi. Mà tại sao phải nói rắc rối? Nhiều khi nói rắc rối là nhằm để
che đậy một sự trống rỗng, một cái dốt đặc nào đó ở mình. Cho nên phải “rắc
rối hết cỡ nói!” cho thiên hạ tá hỏa và phục lăn? ”
Trong tập Giao thừa, phần lớn bài viết có truyện – có
chút truyện, hay gọi là… Đôi khi bài viết được dựng lên quanh một chi tiết,
quanh một tình cảm thương ghét, quanh một quyến luyến, một quan tâm, để ý, “có
cảm tình” giữa các nhân vật trong truyện. Chẳng hạn: Giao thừa, Bởi
yêu thương, Chuyện vui điện ảnh, Hiu hiu gió bấc, Một mối tình, Nhớ sông…
Đọc vài ba truyện khác nhau, có cảm tưởng Tư mê cải lương, mê
điện ảnh, và cũng có thể là mê làm đào hát luôn không chừng (?) Có
gì mà lấy làm lạ? Đã làm dân miền Nam mà không biết mê cải lương, không
biết mê vọng cổ là một thiệt thòi lớn! Truyện Bởi yêu thương nhắc
tới gánh hát rã khiến cho người đọc ngậm ngùi. Hồi xưa, nhà tôi ở cạnh rạp
hát nên tôi cũng đã từng chứng kiến hai ba gánh hát cải lương nhỏ rã gánh tại
chỗ vì trời mưa ế khách. Rồi đào kép, hề diễu, người đờn, con nít lân la
đi xin cơm ăn trong xóm. Nhưng cũng nhờ láng giềng cô bác thương tình nên
không một ai bụng đói. Tình nghĩa đùm bọc đặc thù của người miền
Nam. Mưa Tiền giang nắng Hậu giang. Những tay hảo hớn sống
ngang tàng. Trái tim hào hiệp bao trời đất, Bốn biển anh em rượu
rót tràn...
Ngoài mê cải lương, còn có cảm tưởng Tư bị ám ảnh bởi tên gọi
của các nhân vật. Những cái tên trở đi trở lại trong nhiều truyện khác
nhau, như Ông Chín, San, Xuyến, Điệp, Diệu, Giang... Tưởng chừng như những
nhân vật đó có thật trong đời sống. Họ bị phăng cuốn trong dòng đời bất
cưỡng, quanh quẩn trong rạch ngòi Hậu giang chằng chịt, nay được Tư phân cắt
thành những mẫu truyện ngắn. Biết đâu chừng khi nối liền hết lại, những mẫu
truyện ngắn này sẽ kết hợp thành một truyện dài mạch lạc, một bức tranh đời éo
le, lâm ly, ngang trái.
Còn một thứ không thể nào thiếu được trong tất cả các truyện
của Nguyễn Ngọc Tư. Đó là sông nước: sông bốn phía, nước tư bề! Quơ chỗ nào cũng đụng nước, ngó chỗ nào cũng thấy sông. Nước là nền, sông
là dòng cho ngòi bút của Tư triền miên tuôn chảy, cuốn theo những chữ nghĩa đầy
ắp tình người như phù sa lợn cợn. Sinh đẻ ở miệt Hậu giang, gắn bó với cuộc
đất Cà Mau như Tư thì cũng không thể nào khác hơn được. Dứt sông là dứt
hơi thở, cạn nước là cạn máu huyết. Là mất hết cái lẽ sống còn. Tư
đặt tựa truyện: Dòng nhớ (tr. 47). Nhớ gì? Nhớ sông (tr.
154). Nhớ sông, nhớ nước, nhớ da diết, nhớ dai dẳng, nhớ muốn khùng, nhớ
muốn điên. Nhắm mắt vẫn thấy, hôn mê vẫn thấy. Thấy hoài thấy
hủy.
Truyện Dòng nhớ: Một người đàn ông (gọi là ba)
trốn nhà theo chung sống với một người đàn bà (gọi là dì) trên ghe thương
hồ. Hai người có con với nhau, nhưng rủi ro đứa con nhỏ bò lọt sông chết
chìm. Người đàn ông nghe theo lời má, bỏ sông lên bờ cưới vợ khác (gọi
là má). Và tiếp theo đó, thỉnh thoảng dì trở lại neo
ghe trên bến cũ để ngóng ba, người chồng giờ đây đã vuột khỏi tầm tay
mình. “(...) chuyện xảy ra lâu rồi, nhưng người ta vẫn còn nhớ, vẫn
còn cắm sào trước bến nhớ ba tôi, vậy mà biểu ba tôi quên cái rụp thì làm sao
quên được” (tr. 51). Cắm sào thì cắm sào, đậu bến thì đậu bến, nhưng “người
ta nhớ thương đứt ruột có thể chạy ào lại để gặp nhau, nhưng vì lương tâm không
làm được, đành ngồi đây ngó lên, ngồi ở trên ngó xuống” (tr. 56)
Còn người đàn ông trên bờ cũng không ngớt ngóng ra sông mà nhớ
người thuở trước. “(...) đêm đêm cả nhà đi ngủ, ba tôi ngồi hút thuốc
trên bộ vạt kê trước nhà, chống rèm lên, ngó ra sông” (tr. 50). “Những
đêm đó, ba tôi hút thuốc dữ, cứ nhìn chong chong ra ngọn đèn đỏ ối, nhỏ nhoi,
buồn hiu ngoài kia” (tr. 51) Tâm can rời rã, tuy có mặt đó mà cũng đồng
thời vắng mặt: “Ông đang ở đây nhưng tâm hồn ông, trái tim ông, tấm lòng ông chảy
tan vào dòng nước tự lâu rồi” (tr. 50)
Bằng lối viết dung dị, Tư đã làm bật sáng lên được
cái tương tư của hai người tuy cách mặt nhưng không xa
lòng. Tương tư đôi chốn tình ngàn dặm, Vạn lý sầu lên nối tiếp
mây…[1] Cái thương nhớ tơi bời hiện lên
theo từng hình ảnh rõ nét, khắc khoải theo từng chữ viết dung dị mà đúng tận
tâm can.
Rồi người đàn bà bỗng dưng bỏ bến sống đi biệt, không còn bao
giờ trở lại bến xưa cắm sào mong ngóng nữa. Và cuối cùng người đàn ông chết
trong mong đợi, thi thể vùi chôn ở vườn nhà. Người vợ cho dù có hờn ghen
hừng hực cũng thấu hiểu được tấm tình khắng khít giữa ông chồng bền lòng và
tình địch bền dạ của mình. “Má tôi vẫn không ngừng tìm dì, hỏi để làm gì,
má tôi nói để cho dì hay và nói với dì, nếu sống mà không gần được, chừng nào
chết, mời dì lên nằm trên đất vườn tôi” (tr. 57). Người đàn bà muốn giúp
cho chồng mình chấm dứt dòng nhớ. Nhưng liệu được chăng khi dòng sông vẫn
còn đó, con nước vẫn trôi hoài, vẫn trôi xa tắp về miền bất tận. “Đó là nỗ
lực cuối cùng má tôi làm để chấm dứt cái cảnh ba nằm bên má mà hồn vẫn hướng về
những dòng sông miên man chảy” (tr. 57).
Những dòng sông… Ôi! Những dòng sông… khiến chợt nhớ
thơ Nguyễn Bính: “Sông đụng đâu sông, sông gặp sông, Thuyền xuôi theo nước,
nước theo dòng. Người về người gặp quê người đó, Ta gặp ai đây giữa
bụi hồng?”
Và những dòng sông, những dòng nhớ của Tư vẫn cứ tuôn chảy miệt
mài, len lỏi trong khắp cùng ngõ ngách Hậu giang. Cuối cùng, dòng nhớ
biến thành một nỗi nhớ mong khắc khoải: Nhớ sông, bài viết chót trong tập Giao
thừa. Mà không nhớ sao được, khi cả cuộc đời ba, cả cuộc đời má, cả cuộc
đời hai con mình đều gắn bó bền chặt với sông nước. “Bây giờ hỏi lại,
Giang nói không có con kinh, con rạch nào mà ghe chưa đi qua, không có đường
ngang ngõ tắt nào mà ông Chín không biết. Xuôi dòng, ngược dòng, con nước
kém, con nước rong... Không ai nói với ai, nhưng cả nhà ông đều nghĩ, chắc
là sống như vầy hoài, như vầy mãi thôi. Chị em Giang đùa nhau, sau này lấy
chồng ra riêng, ba cho mỗi đứa một chiếc ghe” (tr. 156)
Giang tự nó nghĩa là sông, cái tên như một định mạng
trói buộc từ đời nào với rạch ngòi. “Giang không hiểu sao mình nhớ hoài,
nhớ ràng ràng cái ngày đó. Cho nên qua vàm lần nào, Giang đều kéo con Thủy
ra, Giang chỉ, má chết chỗ này nè” (tr. 156). Má trợt sào té đầu đập vào
cái gờ sắt, đôi chân còn bíu vào ghe, rồi cả thân người hụp vào lòng sông, chìm
lĩm. Vợ chết, ông Chín vẫn tiếp tục chở hai đứa con gái đi bán hàng bông
xuôi ngược trên khắp các ngả sông ngòi. Thủy mê đất từ hồi nhỏ, từ thuở
còn bồng. “Giang nhắc, ờ phải em ham đất lắm, hồi nhỏ ghe đậu bến nào chế
cũng coi em bắt mệt, cứ xoay lưng là em chổng mông cạp đất ăn ngon lành” (tr.
159). Chế là tiếng Tiều châu để gọi chị mình.
Rồi cái mộng ước định cư trên đất liền của ba đã (hay gần
như) trở thành sự thật: Giang lên bờ, lấy chồng tên Thuấn ở Đập Sậy, có đất
làm ruộng. Những tưởng một khi đã lên bờ định cư rồi là quên được
sông. Nhưng liệu quên được không? Thỉnh thoảng ông Chín ghé qua nhà
Thuấn thăm con gái và nhậu tì tì với thằng rể tốt bụng. “Ghé Đập Sậy,
Giang đòi ông Chín ở lại một đêm, cho Giang xuống ghe ngủ với con Thủy. Giang than nức nở, “Trời ơi con nhớ ghe quá trời đất đi”. Xuống ghe,
Giang đưa tay rờ rẫm từng món hàng, từng miếng sạp” (tr. 157). Rưọu vô
ngà ngà, Thuấn than thở với ông già vợ của mình: “Thường thì cơm nước,
quét dọn xong, để hở ra giờ nào Giang lấy xuồng chèo đi giờ ấy. Trời đất,
nó đi đâu? Thuấn cười chua chát, “Hổng biết, nó chèo khơi khơi vậy đó ba
à, con cũng nghi bậy trong bụng, có bữa con rình đi theo, vợ con chèo đã đời
rồi nó buông chèo lủi vô đám lá, lấy tay vịn, ngồi ở đó. Rồi chèo về, vậy
à” (tr. 158).
Trời ơi! Nhớ tới nước này thì phải gọi là ghiền mới
phải. Nhớ sông! Hay là ghiền sông, ghiền nước, ghiền bơi, ghiền
chèo, ghiền cái mui ghe, ghiền cái sạp nằm, ghiền con sóng lăn tăn, ghiền dòng
phù sa ngầu đục, ghiền tiếng nước khua bì bõm? Mà một khi đã ghiền tới mức
này là kể như hết thuốc chữa. Chỉ còn nước trả Giang lại cho sông nước mà
thôi.
Xếp quyển Giao thừa lại, người đọc tự hỏi Giang có
phải là người con gái thứ tư trong một gia đình nào đó ở miệt Cà Mau xa mút tí
tè, nơi tận cùng đất nước: Cô Tư. Tư. Nguyễn Ngọc Tư, cô gái Hậu
giang có cái nhìn hiền hậu, có nụ cười thắm thiết và nước da bánh ít mặn mòi?
Mưa Hậu giang nắng Tiền giang
Cô em kẹp tóc bịt răng vàng
Cẩn tim xanh đỏ càng quê lắm
Mắt liếc khua theo guốc rộn ràng...
Mưa Hậu giang nắng Tiền giang
Bến sông san sát những nhà sàn
Võng trưa kẽo kẹt em tôi hát
Gió đưa bông thắm nở về chàng
“Ầu ớ… Gió đưa gió đẩy bông trang, Bông búp về
nàng bông nở về anh… Ầu ơ…” Nhà sàn, loại nhà nửa trên bờ nửa dưới
nước, dựng trên những chưn cột rắn rỏi đóng chặt xuống lòng sông, sàn lót bằng
ván. Nhà sàn rất phổ thông ở vùng sông nước đồng bằng Cửu Long, như Bạc
liêu, Cà Mau, Cần thơ, Vĩnh long, Mỹ tho…
Mãi đến khi bước chân vào Tạp văn của Nguyễn Ngọc
Tư, Trăm năm bến cũ con đò tôi mới bắt gặp lại được chiếc võng đưa và
mái nhà sàn ở miệt phù sa của Tư. “Cửa sau nhà tôi trông ra sông. Tôi thường ví đó là một khung tranh, có lúc nó hiện lên những chiếc tàu cao nghệu,
hùng hục đi qua, che khuất cả dãy nhà sàn bên kia sông…” (tr. 163)… “Chỗ
tôi ngồi có chiếc võng con giăng ngang căn chòi de ra mép nước” (tr.
165). Nhà sàn còn đó, con đò còn đó, võng giăng còn đó, mà tiếng “ầu ơ”
ru em đã vỗ cánh bay đi mất biệt tự lúc nào. Có lẽ kể từ sau năm 75, kể từ
lúc Tư chào đời và ngủ đưa trên võng, không còn ai nhớ hát ru con bằng những
câu ca dao “ầu ơ ví dầu” nữa.
Thời tản cư ở Bạc Liêu, lúc tôi 5 tuổi, ghe ba má tôi
trôi giạt xuống tận vùng Đầm Chim, Đầm Dơi. Thỉnh thoảng ba tôi nhắc tới
tên sông Trèm Trẹm ở miệt Năm Căn, tôi không nhớ rõ mình đã có lần đi
qua con sông đó hay chưa. Cho tới lúc Tư bơi xuồng ba lá đưa tôi đi thăm
chợ nổi ở Cà Mau, tôi mới biết chắc là mình đang thả trôi trên dòng sông Trẹm. “Giữa chợ nổi Cà Mau, cảm giác như gặp được những khu vườn của miệt sông Tiền,
sông Hậu, như nhìn thấy những rẫy khóm, rẫy mía miên man dọc trên miền sông Trẹm
quê mình” (tr. 136). Ở Bạc Liêu, Cà Mau, rất đông người Triều châu chuyên
nghề làm rẫy – với những tiếng gọi nhau rất là chệt “Tiều”: tỉa, hia, chế,
số, tùa củ, tùa nứng…(Nói Quảng nói Tiều!) Sông Trẹm, dòng sông ngầu đục
đã chảy vào rẫy thơ của Lâm Hảo Dũng thời chinh chiến “Ấy dòng sông Trẹm
xưa nay, Còn thương cây mắm rễ cài trên không. Lênh đênh em một chiếc xuồng,
Đời tôi lính trận cỏ bồng chân mây”. Đời trai thời loạn. Một cuộc
binh đao. Một cơn máu lửa tơi bời. Bao nhiêu người đã vĩnh viễn nằm
xuống trên xứ sở tang thương vì bom đạn? “Hận người con muỗi vo ve, Nên
trong cuộc chiến bạn bè giết nhau. Ấy dòng sông Trẹm trôi mau…”
Hãy chậm dầm bơi lại để đi vào cái chợ nổi của Tư và bắt gặp Chút
tình sông nước. “Nằm giữa lòng thành phố Cà Mau, quãng cuối sông Gành
Hào, đứng trên cầu nhìn về phía mặt trời mọc, người ta có thể nhìn thấy một dãy
ghe rập rờn xao động cả mặt sông, những cái chân vịt gác chổng lên loang loáng
dưới mặt trời” (tr. 134). Tư thích nói về những cái chợ nho nhỏ họp
nhóm chùm nhum ở miệt ruộng rẫy, những cái chợ chộn rộn đầy ắp tình nghĩa,
thương mến, thân thuộc, nơi mà mọi người gần như đều biết hết mặt nhau.
Chẳng hạn cái Chợ bên đường ở một làng quê hẻo lánh nào đó… “Như
người phụ nữ chân quê, chợ nhỏ nhoi, hiền hậu, trầm tính dịu dàng (…) Buổi
sáng sao mà dậy mùi thơm nồng hăng của rau húng lủi, húng cây, rau cần nước, cần
rừng” (tr. 39) Nhưng gà vịt, cá tôm, rau củ trong vườn nhà bày ra đó
chỉ để mong bán được, trả giá thấp cao, trông chừng, hoặc canh ngó thôi
sao? Không, không! đâu phải chỉ có bao nhiêu đó. “Chị em chụm
lại rôm rả với nhau chuyện chồng con, chuyện hàng xóm, ruộng lúa, vườn cây…
(chuyện xóm quê mà, nói biết chừng nào cho hết)” (tr. 39) Khách từ phương xa tới
và có dịp qua ngang chợ, hãy để ý. Hãy để ý cho tận tường, hãy ngó cho
thiệt kỹ, hãy hít thở cho thiệt nồng nàn đi rồi sẽ thấy…
Nắng
Tiền giang mưa Hậu giang
Xe lam về tới miệt Ba Càng
Ruộng khô thổi nóng lùa chưn tóc
Tóc em thơm phức mùi dưa gang
Nhưng liệu nói như vậy mà đã bày tỏ hết được tấm lòng của
mình chưa? Chưa! Tư còn có thêm một cái chợ nữa: Chợ của má. “Tôi gọi những cái chợ ruộng dân dã này là chợ của má. Bởi nó hiền lành,
lam lũ như má. Bởi chợ nhỏ nhoi, khiêm tốn như má, nhưng nó mang một cái
hồn sâu, mênh mông lắm nên người ta nhắc nhở hoài, thương hoài như thương… má vậy” (tr.
151). Trong chợ của má, những người buôn thúng bán bưng là những
ai? “Họ là những người gắn bó máu thịt với cảnh chợ quê này không chỉ vì
mưu sinh mà là mối gắn bó thiêng liêng. Không có rau, không đi chợ, đâm…
buồn. Có người lặn lội đi bán từng trái bình bát chín, không đủ tiền xe
thì đi bộ, “miễn sao đỡ ghiền chợ” (tr. 153). Ở thành thị người ta ghiền
quyền lực, ghiền tiền bạc, ghiền karaôkê, ghiền bia ôm, ghiền xăng nhớt, ghiền
ma túy thì ở miệt ruộng rẫy này, người dân quê họ… ghiền chợ! Một loại
ghiền rất tốt cho sức khỏe và càng thắt chặt thêm tình nghĩa xóm làng.
Đi vào thế giới Tạp văn của Nguyễn Ngọc Tư, người
ta bắt gặp một trời một biển tình thương và gắn bó. Và cũng chính vì bởi
gắn bó liền tay liền ruột với đất đai mà người dân quê phải gánh chịu biết bao
là phũ phàng cay đắng, biết bao là nợ nần chồng chất, biết bao là thất vọng ê
chề. Đôi ba người tự tử, rất nhiều người bắt buộc phải bán rẻ đất nhà mà
ngậm ngùi bỏ xứ ra đi trong hờn tủi và nước mắt. Rồi sẽ thấy.
Tạp văn chia làm 35 tựa trải đều trên 186 trang. Cũng như trong ba tập truyện trước của Tư, trên trang nào của Tạp văn cũng bắt
gặp thường trực chữ nghĩa và cách nói miền Nam, đặc biệt là miệt Hậu giang
của Tư. Đếm không xuể, kể không hết. Bút pháp cũng vẫn là giọng văn
nói duyên dáng nhuần nhuyễn và tự nhiên của Tư. Lối viết này tạo cảm giác
thân quen, gần gũi. Tuy nhiên, cũng nên cẩn thận, chọn lọc kỹ và dùng chữ
cho chính xác. Vì nếu cứ viết phóng túng đẩy đưa theo hứng khởi, lối “văn
nói” sẽ rơi vào sự dễ dãi, cẩu thả, làm mất đi phần đóng góp cần thiết và
quý giá của người viết: sự sáng tạo. Một khi sáng tạo mất rồi thì
tính cách văn chương của bài viết cũng sẽ mất luôn, không còn lôi cuốn
được người đọc nữa.
Hai thể loại Tư thường dùng nhứt là tùy bút và ký sự. Đề
tài khá đa dạng: tiếc thương những vùng đất cũ, bàng hoàng trước những đổi thay
sau “giải phóng”, lãng đãng những kỷ niệm về bạn bè ngày xưa, ám ảnh bởi cái
nghèo xơ xác dai dẳng của người dân quê, phẩn uất trước thái độ tắc trách và nạn
tham nhũng của cán bộ nhà nước. Cái tính chất văn chương ở các
tập truyện Giao thừa, Cánh đồng bất tận đã phải tạm gác qua một
bên. Cũng dễ hiểu thôi. Chạm trán từng giây từng phút với thực tế
cam go, khắc nghiệt, gai góc, thử hỏi còn ai hơi sức đâu mà thẩn thơ vớ vẩn
“Hôm nay trời nhẹ lên cao, Tôi buồn không hiểu vì sao tôi buồn”. Trong thời
khắc hiện tại, người dân quê bắt buộc phải đối đầu với những khó khăn sờ sờ trước
mắt và bắt buộc phải nhận thức “Hôm nay trời nặng lên cao, Tôi buồn “tôi
hiểu” vì sao tôi buồn”! Đọc Tạp văn mới thấu hiểu được cái thực
trạng thê thảm của người dân quê miền Nam sau “giải phóng”.
Bắt đầu Tạp văn là một cuộc hành trình trở lui về
dĩ vãng, khi trời Trở gió. “Thoạt đầu, âm thanh ấy sẽ sàng từng giọt
tinh tang, thoảng và e dè, như ai đó đứng xa ngoắc tay nhẹ một cái, như đang ngại
ngần không biết người xưa có nhớ ta không” (tr. 7). Cơn gió gì mà lạ vậy?
Và cứ hiu hiu như vầy hoài sao? “(…) bây giờ (nó) lớn thành một dòng
gió, xấp sải, cuống quýt xốc vào tấm tôn bên chái đông đã bị đứt đinh từ mùa
trước. Cồn cào. Nồng nhiệt. Mà thiệt dịu dàng. Ôi! Gió chướng” (tr. 7). Cơn gió chướng mùa trước, cơn gió
chướng năm ngoái đã trở về thổi vào cõi lòng xốn xang của Tư những niềm nhớ
không nguôi.
Tận cùng phương Nam đất nước, nơi mang địa danh Cà Mau, một
mũi phù sa nôn nả lấn tràn ra biển Thái bình, Đất mũi mù xa. “Nơi ấy,
những ngôi nhà đều không cửa, nhà mở toang cho gió nam vào, chướng tới, bấc
qua, nhìn nhà là hiểu người, chân thật đến bày cả gan ruột” (tr. 11). Làm
nhớ những ngôi nhà không cửa do chính bàn tay thợ mộc của ba tôi và anh hai tôi
chung sức dựng lên ở Bạc Liêu, ở Vĩnh long. Một truyền thống Hậu
giang còn giữ được. “Người Đất mũi sao mà hiền từ, mến khách thấu trời thấu
đất vậy không biết, dường như sống giữa bao la trời, bao la biển này, người ta
phải học cách thương nhau để khỏi cô độc” (tr. 14). Tùy bút Đất
mũi mù xa của Tư là một bài viết vô cùng nồng nàn thắm thiết về phong tục
và con người đất Cà Mau. Khiến nhớ muôn trùng.
Gió chướng còn đem về thêm cho Tư một nỗi nhớ khác nữa. Nhớ cái đầm nước mênh mông thuở trước, bây giờ đã xa. Xa đầm thị Tường. “Đầm Thị Tường là vùng đầm nước mênh mông với diện tích mặt nước hơn bảy
trăm héc ta, quãng rộng nhất gần hai cây số, rộng tay mạnh dầm như dân xứ này,
từ bờ nam sang bờ bắc mất hơn một ngàn lát dầm, từ bờ tây sang bờ đông nhìn mút
mắt” (tr. 20). Người dân đầm Thị Tường chuyên sống bằng nghề đánh lú cá
tôm. Mà cá tôm hồi thời trước thiếu gì, ê hề, ăn mệt nghỉ. Và một
khi đã có mồi ngon rồi thì tất nhiên là phải có nhậu nhẹt. Cư ngụ chung
quanh đầm là “những người hào sảng đậm đặc chất nam bộ. Đàn ông nhậu một
mâm thì đàn bà cũng một mâm. Đàn ông say thì ca vọng cổ, (…) đàn bà say
chỉ nhảy múa cho vơi hơi rượu đi” (tr. 24) Rất nhiều người từ đầm đã ra
đi để thành lập những xóm nổi tiếng là kháng chiến chống Pháp, chống Mỹ thời
trước. “Nguời dân móc ruột mình ra mà nuôi cán bộ, sống chết với cách mạng” (tr.
24) Sống thì không biết sao, chớ chết thì thấy rõ trước mắt. Chết để
nuôi hy vọng cho những ngày mai tươi đẹp huy hoàng, chết trong niềm mơ ước một
tương lai xán lạn rực rỡ cho con cháu mình mai sau, dĩ nhiên. Để rồi
coi. Nhưng còn cái đầm? Đầm Thị Tường bây giờ ra sao? “Chuyện
cá tôm nhiều vô kể quanh năm, chuyện một chiếc xuồng con với vài tay lưới có thể
nuôi cả gia đình đã quá xa vời. Chuyện xuồng đi tới đâu cá nược đuổi theo
đến đấy chỉ còn là cổ tích” (tr. 25). Phải. Cổ tích, nhưng mà
là một cổ tích kết cuộc không có hậu. Buồn năm phút! Hay buồn năm
ngày, năm tháng, năm năm? Buồn dài dài… Buồn mút mùa lệ thủy!
Nhưng khét tiếng chống Pháp và “chống Mỹ cứu nước” đâu phải
chỉ có mỗi một mình cái Đầm Thị Tường. Còn một cái xã oanh liệt khác nữa. Nó là một trong ba xã vây quanh đầm. Ở đó cũng có toàn là dũng sĩ cứu nước,
và toàn là bà già giết giặc hết trơn chớ bộ. Thiếu gì. Đếm không hết. Ở đâu? Thì ở Hưng Mỹ chớ đâu. Người dân Hưng Mỹ can trường và trung
kiên số một. “Nhớ những người dân áo vá, tay lấm chân bùn nhưng một lòng
theo Đảng, theo cách mạng. Nhớ hàng ngàn cái hầm đào dưới những vườn dừa
bạt ngàn mà người Pháp người Mỹ không tìm được lối vào vì miệng hầm nằm trong
trái tim mỗi cụ già, em nhỏ” (tr. 43) Đó thấy chưa? Nói có trật
chút nào đâu. Tới em nhỏ cũng là “con nít giết giặc” luôn nữa, huống hồ
là mấy bà già và mấy ông già!
Nhưng bây giờ thì sao? Xã Hưng Mỹ le lói tới mức nào
sau cái ngày “giải phóng” năm 75? “Ba mươi tháng tư này nữa là tròn 29
năm hòa bình. Con đường quốc lộ về ngang qua xã vẫn ca hoài bài “Đường chỉ
đẹp những khi còn… dang dở”. Xã có 3911 hộ, đã ngót 251 hộ nghèo, 13 ấp
thì một ấp rưỡi chưa có lưới điện” (tr. 43). Chỉ tiêu mà đạt đến mức
đó thì quả thực là cao cấp, còn thành tích thì hết sức là hoành tráng, vậy còn
đòi hỏi gì nữa cơ chứ? “Bây giờ đất này còn nghèo hơn trước, cái nghèo lừa
mị người xứ xa, lừa mị những ông quan kinh lý ưa kiểm tra lớt lớt” (tr.
44). Kiểm tra lớt lớt là kiểm tra như thế nào cơ chứ? Này! Định
xúc phạm và phá hoại Nhà nước đấy phỏng? Nhà nước đang bù đầu để xử
lý một vấn đề lớn lao và trọng tâm vô cùng là vấn đề giáo dục. Vậy thì
yêu cầu đường sá, điện nước lẻ tẻ làm chi mà lắm thế? “Hỏi cô con gái tên
Trang đã học tới lớp mấy rồi, cô cười, nghèo quá, mấy anh em em hổng ai biết chữ”
(tr. 45) Không biết chữ thì phải đi học chữ lấy một mình. Nhà nước
đâu thể học chữ giùm cho nhân dân được! Nhưng đâu phải chỉ có mỗi một cái
“hổng ai biết chữ”. Hưng Mỹ còn có rất nhiều cái “hỏng có” khác nữa. “Hồi đó Thị Tường có “ba không”, không theo giặc, không bỏ Đảng, không bỏ cách
mạng. Bây giờ thì “tùm lum không”. Không gạo, không tiền, không cá,
không rau cỏ…” (tr. 47) Này này! Hết phá hoại Nhà nước, bây giờ
còn định bôi bác chế độ đấy phỏng?
Tới đây xin mở ngoặc nói về một hiện tượng đang xảy ra ở
đất nước ta. Khi đi karaôkê, kể từ Đà lạt ra tới Huế, ở đâu các em nhỏ hậu
phương cũng đều xổ ra toàn là giọng miền nam. Ngay cả tiếng “Huệ” cũng
lai giọng nam kỳ. Tò mò “hỏi người em nhỏ lạc loài từ đâu?” Em thì
nói từ Chợ Gạo, Mỏ Cày, Bến Tranh, Chương Thiện… Em thì “thành thật khai
báo với cách mạng”, em là em nhỏ Bến Tre, Giồng Trôm, Đồng Tháp, Cái
Nhum… Toàn là những vùng ủng hộ kháng chiến ngày trước. Và toàn
là gái miền Tây. Bật ngửa! Và khi em Chợ Gạo cất giọng mũi
nhão nhẹt dân dã để lâm ly biểu diễn karaôkê thì vẫn cứ nhứt định là “anh cầm tầm
vông vạt nhọn, em cầm dao phay sáng ngời, hai đứa mình phom phom chạy qua cầu
khỉ quyết chí diệt thù, phất cao lá cờ cách mạng…” khí thế vô cùng hùng dũng. “Rằng quen mất nết đi rồi!” Cái “tiếng xấu” mà các cô gái miền Tây phải hứng
chịu này, Tư cũng đã có dịp nói phớt qua trong Kính thưa anh nhà báo! Khi
bạn bè hỏi em gái từ đâu đến, em gái đã chẳng đặng đừng, lí nhí, thẹn thò thưa
thốt: “Thưa, em ở Cà Mau” (và tôi làm sao tránh được ánh mắt cười cợt, nghi ngại
của người thị thành khi biết tôi là gái miền Tây)” (tr. 105). Đóng ngoặc.
Trở lại Hưng Mỹ. Lần này, sau khi đọc kỹ Ngậm ngùi
Hưng Mỹ lần nữa, thấy ở đoạn kết Tư cũng có nhen nhúm lên một chút hy vọng
trong lòng bà con ta đó chớ. “Nghe mấy ông thầy coi nước nói năm nay tôm
tép khá lắm đây (…) Không biết có phải là những lời an ủi, vực nhau đứng
dậy rồi bị đồn đại ra không, nhưng tôi biết ơn mấy ông lắm lắm, khi nhen lại
cái khát vọng sống trong lòng người Hưng Mỹ. Ờ, sống để mà bước tới” (tr.
50).
Từ xưa đến nay, hy vọng vẫn luôn luôn là liều thuốc trị được
bá bịnh – trừ bịnh ỉa chảy dĩ nhiên! Chú Hai sạt nghiệp vì đổi qua nghề
nuôi vịt, nhưng ác thay, lại trúng nhằm mùa dịch cúm gia cầm. Nợ ngân
hàng lút đầu. Vậy mà trong nhà vẫn không ngớt tiếng cười rộn rã. “Rầu
cũng nghèo mà cười cũng nghèo, sao mình hỏng cười, hỏng hy vọng cho đỡ khổ hả
cô?” (tr. 113) Chí lý! Thiếm Hai duy vật biện chứng Mác Lê như vậy
rất là chí lý, nghe lọt lỗ tai hết cỡ nói. Dân Hậu giang ta bao giờ
cũng lạc quan... hết thuốc chữa. Vì có sao đâu? “Lúa thất thì hy vọng
trúng mùa sau, giá rẻ như bèo thì cứ đinh ninh năm sau sẽ được giá. Lứa
này tôm chết thì chờ lứa sau, lúc thả bọc tôm nhỏ như cây kim xuống đầm, vẫn
mong mai này còn gặp lại chúng” (tr. 113/114). Tư chợt bừng mắt trước một
điều hết sức hiển nhiên – hiển nhiên tới mức người ta không để
ý, như cái không khí mình đang thở chẳng hạn. “Tôi nhận ra rằng, nông dân
mình xưa rày có món đặc sản “độc” lắm, nhờ món đó mà họ sống từ thế hệ này sang
thế hệ khác, từ đời này sang đời khác. Đó là “hy vọng” (tr. 113)
Hết vớt tôm chết thì tới chôn vịt sống. Hết cúm gia cầm
thì có liền “bão tôm” thổi tới “từ tốn, lặng lẽ, mà bào mòn sức chịu đựng của
con người”. Lo gì! “Vớt từng con tôm nhỏ bằng ngón tay út lên lòng
rưng rức, đứt ruột (...) Có ai làm gì nó đâu mà nó chết, mình quý nó còn
hơn mạng mình nữa mà? (...) Má tá hỏa khi biết hầu hết tôm giống trên thị
trường không hề được kiểm dịch” (tr. 118) Này! Đừng có vu oan cho
Nhà nước nhé cô Tư! Nhà nước ta ngày đêm không ngừng lo lắng đào sâu giải
pháp cho nhân dân. Nhà nước không ngừng quy hoạch, không ngừng chuyển dịch
cơ cấu sản xuất. Người khác chỉ rành có sáu câu, chứ Nhà nước ta thì rành
tới sáu câu... rưỡi. “Người dân bao đời gắn bó với cây lúa bây giờ nôn nả
cho nước mặn vào đồng để nuôi tôm” (tr. 99). Cũng hợp lý thôi. Cây
lúa cần nhiều nước ngọt mà thu hoạch lại quá ít ỏi thì thay nước mặn vào! Còn chờ gì nữa? “Chỉ mới một mùa tôm (đầu) thôi, bác à, nhưng đó là mùa
tôm người nông dân vùng chuyển dịch vắt kiệt mình ra trước bao nỗi cực nhọc, buồn
vui” (tr. 116) Vắt kiệt? Cô đừng có quá nhời chứ cô Tư. Đã vắt
kiệt rồi thì làm sao vẫn cứ còn vắt hoài được hoài? “Chuyện tôm chết nông
dân đã rành sáu câu rồi, chỉ khác, đây là năm thứ tư tôm chết, nghĩa là năm thứ
tư nông dân Cà Mau vắt kiệt mình trong nỗi lo đói nghèo” (tr. 108). Năm thứ tư? Tội nghiệp quá nhỉ? Nhưng ba bốn năm nay chịu đựng nổi,
chắc bà con nông dân ta vẫn hãy còn đủ hy vọng để mà lướt qua năm thứ
năm. Và không chừng còn “dư sức qua cầu” luôn năm thứ sáu.
Mùa “bão tôm” từ tốn và nạn tôm chết hà rầm dàn trải lê thê
trên nhiều bài viết của Tư trong Tạp văn: Ngậm ngùi Hưng Mỹ, Thư từ quê,
Đi qua những cơn bão khô, Chờ đợi những mùa tôm, Gió mùa thao thức... Trong cảnh cùng quẩn, người dân quê ngước nhìn lên “trên” để mong cứu
giúp. “Trên” đây không phải là “trên Trời” hay “ơn Trên”, mà là “ở
trên”. Rồi “ở trên” mới ra tay ban phép mầu ra làm sao? “Mấy ông
Nhà nước không nghĩ ra cách nào cứu tụi tui, để vầy hoài, hai năm nữa không chết
đói cũng chết vì trộm cướp cho cô coi, bần cùng sanh đạo tặc, ông bà mình dạy vậy” (tr.
108) Làm gì mà lo xa quá vậy? Mới chỉ có bấy nhiêu đấy thôi mà bà
con đã kêu trời như bộng! Cũng tại bà con hết đấy chứ. “Báo chí
than bà con mình thiếu thông tin, thiếu hiểu biết rầm trời, các chú “ở trên” nhằn,
bà con mình nóng vội quá” (tr. 118) Thì lỗi tại bà con rành rành đây
này! “Thuở đời nay, năm nào mấy ổng cũng lên ti vi kêu năm này phấn đấu đạt
năng suất cao hơn năm trước, khuyến khích giống mới này trúng hơn giống cũ, vậy
mà làm ra hột lúa trần thân, bán không có giá, mấy ổng đổ thừa tại nông dân làm
cho cố mạng nên bán không được” (tr. 184) Nhưng đổ thừa như vậy cũng đâu
có trật. Làm chi mà làm cho cố sát, ai mà ăn dộng cho hết. Hơn nữa,
bây giờ bà con ta lại còn bày đặt “phấn đấu” với lại “năng suất” năng siết rùm
beng. Hồi xưa ở Cờ Đỏ, má tui cũng có một thời cày thuê cấy mướn, nhưng
đâu có biết “phấn đấu” với “năng suất” là cái khỉ mốc gì! Vậy mà vẫn có gạo
ăn hoài hoài.
Bà con cứ đòi hỏi Nhà nước phải có bổn phận đối với nhân
dân. Chớ còn cái bổn phận của nhân dân đối với Nhà nước bà con để nó ở
đâu? Bộ quăng nó cho chó ăn hết rồi hả? “Khi đôi bàn tay gầy guộc của
tôi vuốt lại những tờ bạc lẻ nhàu nát lem luốc mồ hôi, dầu nhớt... để nộp thuế
cho đằng phường, nghĩ tới mấy vụ tham nhũng động trời ngay tại quê mình, nghĩ tới
những bữa tiệc vung vinh tiền triệu, chắc cái mặt tôi buồn hết biết, mà tôi còn
khóc, hổng chừng...” (tr. 166) Thôi mà Tư! “Lau mắt đi em, đêm
đã khuya rồi, buồn chi nữa em?” Tư hãy bắt chước cái lạc quan kinh niên của
má mình. “Ai biểu làm nông dân làm chi. Chỉ hy vọng mấy ông “ở trển”
làm cách nào cho dân bớt khổ, má tôi nhấn mạnh, bằng cái giọng hết sức tin tưởng,
“Mấy ổng hứa rồi...” (tr. 185). Đó thấy chưa! Ngày nào mà mấy ổng
còn hứa thì bà con ta vẫn còn có “quyền” hy vọng. Hy vọng dâng cao, hy vọng
miên man, hy vọng tràn trề, không biết để đâu cho hết. Vậy thì bà
con còn than cái nỗi gì? “Thôi thôi... Đủ lắm rồi! Xin đổi
giùm cho tuồng khác. Thành thật cám ơn đồng chí”.
Khi bị vây kín bốn bề bởi những khó khăn của đời sống, người
ta thường có một phản ứng rất tự nhiên để bảo tồn lấy mình: chạy trốn!
Bỏ đi nhậu, đi karaôkê, đi du lịch. Hoặc coi phim bộ, đi ăn tiệm, đi gặp
gỡ bạn bè, nói chuyện tào lao, đàn đúm ca hát. Nếu không làm gì được hết
thì người ta chạy trốn thực tại bằng cách lùi sâu vào cõi không thực. Thả
hồn về những kỷ niệm đẹp ngày cũ. Về những ký ức có bóng mát cỏ cây, có
tiếng nước vỗ lách tách, có tiếng lá khua tâm sự rì rào. Về những dòng
sông thương nhớ, về những đò xưa bến cũ, về những cuộc tình dang dở bây giờ đã
mây trôi...
Nắng
Tiền giang mưa Hậu giang
Sông Mỹ đò đưa bến Vĩnh Tràng
Bên chùa tôi đã ôm em siết
Xa rồi còn tiếc chuyến đò ngang
Cái phản ứng để tự vệ của Tư trước những bức bách của đời sống
cũng vậy thôi. Trong đời Tư cũng đã từng có những dòng sông cũ, những bến
đò xưa, những Trăm năm bến cũ con đò. “Trăm năm để lỡ hẹn hò, Cây đa
bến cũ con đò khác đưa”. Một bến đò cũ nào đó để Tư thả hồn mình về đó nổi
trôi, hầu dìm bớt đi những nỗi muộn phiền đang vây khổn tư bề. “Bến đò nằm
cạnh nhà. Có thể nghe được tiếng bước chân người xoèn xoẹt lại qua, nghe
mũi đò chạm lịch kịch vào bến, và tiếng chèo chém ngọt vào mặt nước những lát cắt
dày. Và nhiều khuya nghe tiếng gọi đò xao xác (...)” (tr.
163). Rồi tự hỏi biết đâu chừng mình đã nghe lộn tiếng gì thành tiếng gọi
đò của ai đó. “Đêm nghe tiếng ếch bên tai, Giật mình còn tưởng tiếng ai
gọi đò”[2]. Khách đi đò cũng khác nhau lắm. Có khi là những người phụ nữ đi chợ sáng lấy đò trưa trở về bên kia sông. Có khi là đám học trò đứng ngồi lóc nhóc trên đò qua bờ bên này để tới
trường. “Có người qua đò rồi quay về, có người không trở lại. Bến
đò cũng là nơi nhiều đứa con gái qua sông lên thành phố rao bán mình trong những
“chợ vợ”, để lại mấy thằng con trai chiều chiều ra bến đón đã đời mới ngơ ngác,
trời ơi, mình đang chờ ai đây?” (tr. 166). “Chiều chiều chim vịt kêu chiều, Bâng khuâng nhớ bạn chín chiều ruột đau...” Dứt một cuộc tình. Tàn
một đời trai. Rồi đời trinh nữ. Khóc đi em!
Dòng sông cũ, con đò xưa đã êm đềm đưa Tư lâng lâng vào Đôi
bờ thương nhớ. Chiều qua, Tư nhận được thư của bạn mình báo sẽ cố thu xếp
trở về cố hương thăm nhà. “Rồi bạn kể ra một dọc những cảnh moi từ ký ức
cũ, nào là những tàn cây trứng cá đằng góc sân, hàng điệp đỏ gie mình ra mé nước
che cái bến, mấy chiếc xuồng ba lá buộc dập dềnh vào chân cầu” (tr. 123)
Bạn xa xứ vậy mà đã 12 năm rồi. Mười hai năm đã trôi qua, biết bao là vật
đổi sao dời trên cái xứ sở nát tan này. Và cũng biết bao là đổi thay
trong công cuộc vá víu lại đất nước. Vì vậy, khi thấy bạn mình nhắc nhở những
cảnh xưa mà bạn còn nhớ, Tư đâm lo ngay ngáy cho bạn mình. “Nhà cũ của bạn
tôi nằm đâu? Cái xóm nhỏ nhìn ra sông, đón nắng từ sông, uống gió từ sông
đó bây giờ đâu? Thở dài. Những ngôi nhà trống huơ, hoang tàn, trơ
trơ gạch ngói, cái còn cái đã ngụp một nửa dưới nước...” (tr. 124). Khi
thư bạn nhắc lại cảnh cũ người xưa, Tư cũng thầm tiếc và ước ao mình có được
phép mầu để dựng lại ngôi nhà cũ, trồng lại hàng điệp đỏ, trồng lại cây trứng
cá lá mềm năm xưa, và còn nhiều thứ khác nữa... Nhưng rồi Tư bỗng giựt
mình chợt nghĩ lại. “Tỷ dụ như tôi làm được những điều phi thường ấy thì
bạn của tôi ơi, cái hồn quê, hồn đất năm xưa đã không còn. Mà tánh bạn
cũng như tôi, khăng khăng hoài: “Hoa nào đẹp bằng hoa tuổi nhỏ, Ổi nào ngon bằng
ổi năm xưa”. Kỷ niệm của những ngày tuổi trẻ vô giá” (tr. 128). Chẳng
những vô giá mà lại còn hết sức cần thiết nữa. Ôm vào lòng mình kỷ niệm
dĩ vãng (và ôm luôn cả hy vọng tương lai) như cái phao nổi, hầu giữ cho mũi
mình còn lé đé trên mặt nước trong hiện tại để mà thở. Cũng được! Cũng tốt thôi!
May mắn thay! Trong lúc Tư còn lặn hụp chới với giữa
dòng kỷ niệm ngoài khơi thì còn có được một người đứng trụ hai chưn rất vững
trên đất liền để mà... lạc quan. Phải! Có thiệt. Và Tư đã gặp
con người lạc quan đó: nhỏ Bèo! “Má ơi! Con quạ nó đứng chuồng
heo, Nó kêu bớ má bánh bèo chín chưa?” “Chín rồi! Đừng có kêu nữa,
coi chừng tắt tiếng!” Bèo! Một nhỏ bạn lâu quá chừng không được
giáp mặt. Mà giáp mặt rồi thì sao? “Bèo rối rít mời tới nhà chơi,
mà, cái giọng của con bạn, trời ơi, nó tươi rói, giòn tan, sung sướng, tự hào
(...) Rồi nó cười hực hỡ, rạng rỡ, như thể nhà nó là một thiên đường“
(tr. 60) Một thiên đường! Thiệt sao? Cái nhà của con nhỏ đó
ra làm sao mà nó le lói quá cỡ thợ mộc vậy? “Ai dè nhà nó nằm tuốt trong con hẻm
Cỏ sau lưng siêu thị. Đó là một con hẻm dài, hẹp te, tối tăm, sình bùn ọp
ẹp, ngoa ngoắt (...) điệu này, tới cuối hẻm, chắc nhà chỉ còn bằng cái miễu Ông
Tà” (tr. 60) “Hoàng hôn dần xuống, tiếng chuông chiều dần dần vẳng xa, em
Bèo xanh lướt nhẹ gót hồng từ từ trôi sâu vào hẻm Cỏ tím, để rơi lại sau lưng
mình một mùi hương vương vấn của cỏ nội hoa đồng...” Tuyệt! Thơ mộng
ngất ngư. Lãng mạn thấu trời! Vậy mà chê con người ta là chê ra làm
sao? Còn cái nhà của cô nó hoành tráng tới mức nào mà dám chê nhà con người
ta một cách không có cơ sở và dấu ấn gì hết trọi vậy? “Nhà tôi nằm ngang
chợ phường, quay lưng với sông, ngửa mặt đón bụi đường, trong nhà không lúc nào
ngớt tiếng xe, tàu chạy (tôi ngồi viết văn ở đó, giữa tiếng động chói gắt khủng
khiếp của tàu xe, tiếng nhạc nhùng nhằng từ xe kẹo kéo, tiếng những người đàn
bà bên chợ cá cự cãi nhau)” (tr. 61/62).
Có vậy thôi à? Vậy mà cứ
tưởng đâu nhà cô là một thiên đường vô cùng cao cấp, đáp đúng tiêu chuẩn ISO và
đầy đủ hết mọi chất lượng quốc tế chớ. Làm con người ta hết hồn, thiếu
chút nữa té lăn cù dưới đất!
Con nhỏ Bèo có lời tha thiết như vậy, nhưng khi lò dò quanh
co, quẹo mặt quẹo trái cho tới hết cái hẻm Cỏ để bước vô được thiên đường của
con nhỏ Bèo rồi thì thấy nó ra làm sao? “Mái lợp bằng lá cũ mèm, ngửa cổ
đã thấy lấp lánh trời sao. Nước bưng ra để cái cộp, khách chưa kịp uống
lá mục đã rớt vào, nên nước nghe thơm mùi lá lắm” (tr. 61) “Hà! Cái lầy mời
chế dẩm xà há!” Tuy nhiên, biết đâu nhờ uống được nước trà có pha mùi lá
lợp nhà thâm niên của nhỏ Bèo mà Tư ngộ được thiền và ngộ được luôn cái “Tri
túc tiện túc, đãi túc hà thời túc” của người xưa? “Tôi tới chơi một lần tự
dưng buồn, nghe thất vọng quá trời đất, nghe trong lòng có một chút ghen hờn. Con Bèo học hành lở dở, nghề nghiệp cũng chẳng cao sang, sao nó lại ngộ chữ
“tri túc”, còn mình thì không?” (tr. 61) Phải nói “chưa” thì đúng hơn là
“không”. Cần phải kiên cường học tập cách mạng thêm nhiều hơn nữa, cần phải
khởi nghĩa thêm nhiều bận nữa, may ra. Bởi lẽ, “biết đủ thì là đủ”, chớ
biết tới mức nào mới là đủ bây giờ? Rồi nghĩ tới nghĩ lui gần nát óc, Tư
mới gẫm ra: “Tôi chân thành cảm ơn những cuộc đi xa, nó làm cho tôi biết nhớ
nhà, ờ, miễn là nhà của mình, thôi thì, sao cũng được” (tr. 63). Trong
thâm tâm mỗi người, ai cũng thiết tha có được Một mái nhà. Là cái chắc!
Bước ra đường gặp con nhỏ Bèo lúc nào cũng tích cực lạc quan
và lúc nào cũng sẵn sàng cất tiếng cười tươi rói thì sức mấy mà buồn nổi!
Mà Tư cũng hên lắm nghe. Ngoài con nhỏ Bèo vui vẻ kinh niên ra, Tư còn có
thêm được Một người bạn không biết viết văn. Và cũng không bao giờ
biết buồn luôn: Nguyệt! Bữa Tư đang uốn tóc ở tiệm cạnh nhà, cái đầu
chơm bơm, tóc tai cuốn từng cuốn như chả giò thì bà tiên Nguyệt thình lình
giáng thế. Bất ngờ gặp nhau, mừng thôi hết biết. Khi Tư “thành thật
khai báo với cách mạng” là mình làm nghề viết văn, Nguyệt “à” lên một tiếng cảm
thông rồi chia sẻ nỗi niềm với Tư bằng một cái giọng hết sức là tội nghiệp xót
xa: “Vậy à, ờ, ráng đi, ai biểu hồi nhỏ mầy giỏi văn làm chi”. Lời
của nó thiết tha đến nỗi làm tôi tin rằng mình tội nghiệp thiệt, thấy thương
quá đi. Người không viết văn sướng hơn mình nhiều” (tr. 52) Vậy
à? Nguyệt tỏ vẻ chê cái nghề viết văn, còn nó, nó có làm được chuyện gì
“khá” không? “Nó giỏi giang, chu đáo, làm việc nào ra việc ấy (chắc là vì
không biết viết văn như tôi?). Nấu món nào chồng cũng thích, bạn bè chồng
tới nhà hai năm sau còn nhắc bữa ăn cá lóc luộc mẻ nghe ngon tới bây giờ” (tr.
52). Được lắm. Nấu nướng như vậy rất là đáng khen. Nhưng về mặt
nghệ thuật, cái sở thích, cái “gu” của nó có “siêu” lắm không? “Nó nói nó
không thích phim Mỹ, khó hiểu lắm, hổng giống phim Đài loan, coi lần nào cũng
khóc muốn chết” (tr. 53)
Tới nhà bạn chơi, đưa mắt ngó lên cái kệ sách lèo hèo thấy
không có quyển nào mang tên tác giả Nguyễn Ngọc Tư, nhà văn “nhớn” bèn hỏi chớ
bạn ta đọc sách gì? “Nguyệt kể ra nào là “Tình như mây khói”, “Yêu mãi
người ơi”, “Mai em theo chồng”... loại sách vừa dễ hiểu vừa có chữ bự coi không
mỏi mắt” (tr. 55). Dĩ nhiên! Tại sao phải kiếm chuyện khó mà làm? Tại
sao phải kiếm chữ nhỏ mà đọc cho lòi con mắt? Rồi than mệt. Mệt cầm
canh!
Nguyệt kiếm cách gặp gỡ bạn bè lu bù. Còn Tư thì bận viết
văn (làm đại sự!) Khi bận viết thì đành gác chuyện đi chơi với bạn qua một
bên. Khi rảnh rang tìm bạn để chơi và để nhậu (dô! dô!) thì chẳng
có ma nào. Buồn năm phút! Và trong một phút hoang mang, nàng chợt ớn
lạnh rùng mình ba cái rồi lắng nghe cô đơn chầm chậm lấn vô cái tâm hồn tội
nghiệp nhỏ bé bằng cỡ bàn tay năm ngón của mình. “Nguyệt thì chẳng bao giờ
cô đơn như thế. Nó để dành cả một tâm hồn không vướng bận để quan tâm,
chia sẻ, chu toàn hết thảy chuyện lặt vặt của cuộc đời. Còn tôi...” (tr.
56) Còn tôi thì sao Bộ tính xuống vọng cổ sao đây cô Tư? Nói
trước đi cho người ta hờm sẵn để mà phựt đèn màu đúng bon cho nó ăn rập. “Còn ta... Ta phải chịu bấy nhiêu điều đau khổ cay đắng như dày vò như cấu xé
cho tan nát mảnh tơ (ơơờ)... lòng!” (Phựt đèn!) Ủa, bộ tưởng vậy mà hổng
phải vậy hả? “Còn tôi thì đang đứng trên biển văn chương mênh mang chưa
thấy đâu là bờ bến, đường đời cũng dở sống dở chín, chưa đâu tới đâu, hai vai
không trọn vai nào” (tr. 56) “Chưa thấy đâu là bờ bến”? Bộ bỏ quên ống
dòm ở nhà rồi hả Tư? Mà cũng nên coi chừng và bảo trọng lấy thân mình
nghe Tư. Cứ đứng hoài trên biển văn chương thì bảo đảm sẽ bị dính mực tèm
lem. Và hơn nữa sẽ còn bị ướt hết quần áo rồi cảm lạnh, ách xì nhảy mũi
um sùm đó nghe.
Khi làm cái nghề đi biển hết sức phiêu lưu, thỉnh thoảng Tư
cũng kiếm người thân để trút bớt bầu tâm sự, xả bớt ra một đôi lời cho nó nhẹ
nhàng... (quá trời mây!) Đó là Lời cho má của Tư. Thỉnh
thoảng về quê thăm má, Tư than thở “làm cái nghề viết văn cô độc, cực khổ quá
má ơi”, má tôi lặng lẽ buồn hiu. Buồn vì không hiểu văn chương, không thể
dìu dắt, nâng đỡ tôi trên con đường nhọc nhằn đó, nhưng má không hay rằng má
giúp tôi nhiều lắm” (tr. 155) Tư hằng tin như vậy. Và sẽ vẫn
còn vững tin như vậy nữa, tin triền miên, tin dài dài, lòng tin không hề hao hớt
đi theo ngày tháng. Tư luôn luôn tin rằng “Vẫn còn những ngày dài
phía trước, mai tôi sẽ về thưa với má, dù tôi nói câu này hơi trễ tràng nhưng
có còn hơn không, rằng chưa có bao giờ má tôi dạy tôi viết văn, nhưng những gì
tôi viết ra đều mang hơi thở cuộc sống mà má trao tặng” (tr. 158).
Ai cũng có một bà mẹ để mà ôm ấp, để mà thương, để mà nhớ.
Đối với tôi, tiếng “má” gợi hình ảnh những “bà già quê hương”, những bà già có
làn da nhăn nheo thơm tho mùi đất, có bàn chân nứt nẻ phù sa, có trái tim từ bi
vô lượng, trái tim đó đã bơm máu vào cuống rún tôi từ lúc tôi còn nhỏ xíu, lớn
chưa bằng đầu ngón tay. Má tôi là một trong những bà già quê hương đó.
Nắng
Hậu giang mưa Tiền giang
Nắng mưa mưa nắng chín mùa màng
Vòm cao tre trúc nghiêng nghiêng bóng
Trâu nghé lim dim núp nắng chang
Đối với tôi thì là vậy. Nhưng đối với Tư, tiếng má gợi
lên hình ảnh gì? “Má tôi là nông dân, suốt quãng thời gian cầm bút, mỗi
khi tôi viết về người nông dân tôi lại nghĩ tới má. Trong tôi hiện lên một
khuôn mặt sạm đen nửa đêm thao thức, nghe gió về lo lúa đang trổ ngoài đồng bị
lép hạt” (tr. 154). Mà đâu phải chỉ có lo suông vậy thôi. Má làm quần
quật cả ngày. Làm từ sáng sớm tới trưa, từ trưa tới chiều, từ chiều tới sẫm
tối. Có khi ban đêm cũng làm luôn. Làm ruộng, trồng rau, tưới rẫy,
làm giàn cho dưa leo, mướp, đậu rồng, xới đất, lên giồng, xách nước... Bấy
nhiêu công việc đó theo ngày tháng đã dần dần biến hai bàn tay má trở thành “cục
mịch, với những đốt xương thô mà sàng gạo như múa trong trưa vắng (...) Kẽ
tay má đầy những mảng nước ăn, đau nhức tới từng đốt xương sao má không than hả
má?” (tr. 154/155). Đã là dân quê mà lại còn làm ruộng thì tới mùa cày cấy,
má phải lội bùn, lội nước vô cùng vất vả. Lội năm này qua tháng nọ. “Đôi chân ấy từ mười tuổi đã biết khóc. Chân má ngắn, ngón ngắn, chỉ rộng
bề ngang nên nhìn nó to bè bè” (tr. 182). Ngó thấy bàn chưn má sần sùi nứt
nẻ Tư cũng xót ruột lắm. Thỉnh thoảng Tư bỏ ra chút thời giờ để chăm sóc
cho má. “Lâu lâu, như buổi tối nay, tôi nơ chân má lên cắt móng cho má, lại
thấy móng dày thêm sớ, phèn che bít cái phần hột gạo đục ở trong, vàng hoe hoe
vàng. Dưới gan bàn chân, chai nhiều chỗ, phía gót thì nứt nẻ như đồng khô
mùa hạn. Gió trở bấc, chỗ nứt tứa máu, lại nứt sâu hơn” (tr.
182/183). Hồi nhỏ, tôi không để ý coi bàn chưn má tôi ra làm sao, nó có
trần ai như vậy không. Chớ bàn tay đục đẽo của ba tôi thì ly kỳ lắm! Ô dề kịch cợm thì chẳng nói gì. Đằng này, móng tay của ba tôi nó dày mo,
không có kềm đục nào mà cắt cho nổi. Chỉ còn nước lấy cưa thợ mộc ra mà
cưa vòng vòng – như người ta cưa sừng nai vậy đó. Mạt cưa và móng tay rớt
ra cả đống. Chịu thua ông già!
Quanh năm suốt tháng loay hoay với lúa gạo nên má Tư gắn bó cả
cuộc đời mình vào cây lúa. Theo má tin, “lúa có linh hồn. Không biết
má trao cho đám lúa còn non nớt kia bao nhiêu tình thương yêu, bao nhiêu hy vọng
(...) Bà có tình thương yêu ruột ràng vào cây lúa, bà tin tưởng mạnh mẽ
vào kinh nghiệm nắng sương mấy mươi mùa ròng rã của mình. Để coi, tính
mùa này nữa, má tôi làm ruộng suốt 38 năm” (tr. 180). Ba mươi tám năm má
gieo mạ, má trồng lúa, má chăm sóc lúa, má gặt lúa, má gánh lúa, má đập lúa, má
tải lúa... Cực quá là cực! Bởi lẽ đó mà suốt nhiều năm qua, má chỉ
mơ ước có mỗi một cái máy vừa gặt lúa vừa đập lúa. “Khi mà đồng đất đã biền
biệt bóng trâu, bạn chịu khó đẩy xuồng trên ruộng cạn, tải từng bó lúa như ba
má tôi dưới nắng hè. Má tôi đã bao nhiêu năm rồi đẩy vơi vơi trời biển”
(tr. 181). Làm nông dân cả một đời cực khổ, má sống chết với ruộng, với
lúa, với từng hột gạo. Bởi lẽ đó, khi nghe ông Y thâm lạm chục ngoài tỉ,
má buồn khủng hoảng luôn. “Quen nết nông dân, bà tính, được số tiền đó bà
phải làm ruộng chắt mót suốt... đời. Lúa rẻ rề, một giạ vài chục ngàn, mấy
ông “ở trển” làm mất tính ra hàng tỉ tỉ giạ chớ ít đâu” (tr. 183). Hàng tỉ
tỉ giạ bị thất thoát! Còn ai bụng dạ nào mà tiếp tục sống chết nhọc nhằn
với lúa, tiếp tục nghèo xơ nghèo xác, tiếp tục lặn lội năm này qua năm khác,
mùa này qua mùa khác, rốt cuộc nghèo vẫn hoàn nghèo.
Nhưng má chỉ nhọc nhằn có một mình ên má thôi sao? May
mắn thay, má có một đứa con gái chí hiếu và đảm đang số một. Tư đã từng
sát cánh theo má lặn lội vất vả, khổ “cực trần ai khoai củ” trên khắp các kinh
rạch, để đi bán gạo bằng xuồng. Có khi kinh rút nước, lạch cạn teo chỉ
còn lại bùn. Vô phương bơi xuồng. Bèn nghĩ ra cách tải gạo tải cám
bằng xe đạp. Tư rành cái vụ này lắm! Đủ thứ sáng kiến. Nhưng
“ai khen tôi giỏi lòng má tôi cũng đau, vì đã để tôi dang dở con đường học tập”“
(tr. 157). Rồi có lần Tư theo má đi mua so đũa về để bán lại ngoài chợ
quê, cũng vẫn bằng xuồng. Khi về xuồng phải vượt qua một con đập. Nhằm
lúc mưa nhiều, đập xả nước kinh tràn ra như thác, lăm le nhận chìm chiếc xuồng
khẳm lừ. “Má chống chỏi đằng lái, tôi nhảy ào xuống nước nắm mũi xuồng
kéo đi, qua đập, ướt như con chuột, má khen tôi giỏi mà sao nước mắt má rươm rướm
vậy?” (tr. 156).
Thấy người ta đi theo chủ trương chuyển dịch sản xuất, nuôi
tôm kiếm được nhiều tiền quá, má cũng muốn chuyển sang nghề nuôi tôm để thử thời
vận. Nhưng rồi “bão tôm” thổi tới, tôm chết như rạ. Tuy nhiên, má
cũng vẫn cứ thử nữa. Thử nữa, năm này qua năm khác, và Chờ đợi những
mùa tôm tới. Bởi lẽ “Má và con tin rằng, dù lần lữa rồi thì những
mùa tôm sẽ tới. Nó sẽ tới để thay đổi số phận, cuộc đời mỗi người (...)
Những con người lam lũ cực nhọc cả đời xứng đáng được trả côn” (tr.
122). Với tấm lòng ngay thẳng quê mùa chất phác suốt cả đời mình, má luôn
luôn hằng tin như vậy. Vái trời cho niềm tin của má trở thành sự thật
trong tương lai. Một tương lai thiệt gần, trong lúc má hãy còn sống. Còn sống để cho con kịp về thăm.
Con
cũng muốn về thăm lại má
Thăm dòng sông Hậu nắng lưa thưa
Có cây dừa lão thân gầy quá
Cám ơn Tư đã ân cần dẫn dắt tôi về thăm lại miền đất Hậu
giang, nơi Tư và tôi đã sinh ra và lớn lên một thời. Cám ơn Tư đã đưa tôi
tới thăm Ngọn đèn không tắt ở cái Xóm Rạch nhỏ nhít, đưa tôi đi
đón Giao thừa trong một chợ tết còn ngổn ngang dưa hấu và hoa
xuân. Tư cũng đã dắt tôi lội bộ rã chưn băng qua Cánh đồng bất tận. Và cuối cùng Tư đã đưa tôi tới gặp gỡ bà con mình trong Tạp văn để thấu
hiểu và cùng chia sẻ những nhọc nhằn, những khó khăn mà người nông dân tay lấm
chân bùn phải đối đầu trong cuộc vật lộn với những bất trắc của thời tiết, của
đời sống, của mưa gió từng mùa, từng năm, từng tháng, từng ngày. Đi với
Tư trong chuyến viễn du, tôi cũng đã có dịp khám phá lại những trận nắng Tiền
giang rát da, và những cơn mưa Hậu giang rượi mát. Cám ơn Tư, cám ơn Tư.
Trong cuộc hành trình này, tôi chợt nhận ra giữa Tư và tôi có
nhiều điểm tương đồng. Tư thương loài vật, tôi cũng thương loài vật.
Tư có vịt xiêm Cộc, con vịt mù, và chim bìm bịp. Tôi có vịt xiêm Đại
bàng, em vịt vàng nhỏ và một con chim sáo rất khôn, lần nào cũng bay xuống đậu
lên vai lúc tôi đi học về. Tư có bà mẹ quê với bộ mặt sạm đen và bàn chưn
chai nứt. Tôi có bà già quê hương với nụ cười tre trúc và bàn chưn nứt nẻ
phù sa. Và còn nhiều thứ nữa, như viết văn, như lo chuyện trên trời dưới
đất, như nhớ sông nhớ nước, như thương cây mắm tiếc cây bần chẳng hạn. Không thấy Tư nói về những mối tình đầu hay tình cuối của mình. Còn tôi,
tôi có Hoa, nụ hôn đầu tiên bên bờ sông Định tường. Tôi có Tuyết, người
tình quán nước Tiền giang thuở học trò, người con gái đã cùng tôi chia sẻ những
nhục cảm đầu đời, hoan mê, chết giấc.
Nhờ Tư, thình lình tôi sực nhớ lại hết những người đã ân cần
dìu dắt tôi đi suốt một quãng đường dài đầy bất ngờ, cho tôi nhận ra rằng, dù
tôi có vấp ngã nhiều lần, cuộc đời này vẫn hết sức vồn vã, hết sức nồng
nàn, hết sức đẹp đẽ. Những người thân, những cô gái đã cùng tôi chia sẻ một
thời những cuộc tình hừng hực, những mái nhà ấm cúng, những bữa cơm đạm bạc, những
vui buồn lớn nhỏ, giờ đây đã nằm sâu trong lòng đất. Lần nào về thăm quê
hương, tôi cũng cố lặn lội đường sá trắc trở để được tới quỳ lạy và thắp một
nén nhang tưởng niệm trên mộ ba má mình. Nhưng mộ của Tuyết, tôi không biết
nó nằm nơi nào, và cũng chưa hề một lần tới thăm. Trải qua biết bao cuộc
binh đao ngụt trời lửa sắt, biết bao cuộc tang thương vật đổi sao dời, ngôi mộ
vùi chôn thân thể dấu yêu một thời ôm ấp, giờ đây chắc chỉ còn là một nấm đất
mòn lạng hoang tàn...
Mưa
Hậu giang nắng Tiền giang
Nhiều đêm không ngủ dạ mơ màng
Nhớ người nhớ đất mùi quê cũ
Ôi nắng Tiền giang mưa Hậu giang!
Không có nhận xét nào:
Đăng nhận xét